...Чи є у тому істина?
У формах намальованих вікон,
В кубічних сутінках
Між натовпу у місті,
Здається нині все як сон. Розхристане мистецтво,
Арт психоделічний,
В словах єхидних і очах
Ховаються думки дисгармонічні
Розіп’яті на чотирьох вітрах...
Без напряму... Лиш там, де віра переймає,
У хресних пошуках на полотні
У рухах пензля час збігає...
Даремно підсвідомість
Зміст в порожньому шукає... І несподівано, враз, небо сяє –
Феєрія між зір...
То фестивальний сон,
А розум все чомусь блукає
Поміж зачинених вікон... 7.07.2000
| 
у Вас 
0
