На перший погляд, комусь може здатися простим усе написане, але це далеко не так. Скільки взагалі потрібно мати творчої фантазії, щоб просто взяти і написати оці коротенькі строфи про гриби? Може хтось буде заперечувати, то нехай візьме зробить щось подібне.
Навіщо не оратору, не поету ,не творчій людині Муза? Не потрібна вона таким, але чоловіку "... що вже не може більше не писати...", без неї обійтися важко. Думка близька і зрозуміла.
Софіє, чомусь пригадався зараз ваш вислів, не пам'ятаю його дослівно, але суть сказаного вами у пам'яті збереглася - Я ніколи не коментую те, що мені байдуже... Так ось, - мої "геніальні творіння" вас завжди залишають байдужою, а те що пишеться жартома ніколи не проходить повз вашу увагу . Чому це так?
У кожного з нас є власна маска. Колись доведеться обійтися без неї, а цього не всі бажають - І коли істина оця З лиця життя знімає маску, - Ми всі лякаємось кінця Для нас придуманої казки...
Олександре, я кілька раз прочитав вірша і з кожним його новим читанням у мене тільки збільшувалася кількість запитань до вас, як до автора тексту. Дозвольте вас запитати про слідуючі протиріччя, які я помітив у творі - " Місяць...моє серце обіймає." "Місяць... мене не пускає." Коли тіло просить, а не душа, то це якраз буде саме те, що не базується на духовному, не на чуттєвості, не абстрактне, а живе - "...іще, іще, іще...", і в цей же час "Десь є любов, яку не знищив секс..." і т.п. Дуже сподобався останній рядок вірша, чи не тому, ось думаю, що у самого душа в постійних пошуках...