| Вечір, немов з-під пензля: синє, сливове, чорне.
 Темрява зовсім поряд.
 В ній дуже легко щезнути.
 
 
 Сон підкрадеться стиха...
 Чи він таки не прийде?
 Мало, так мало видно!
 Скільки ж іще 
–
до виходу?
 Вечір минає котрий.
 Що ж... Так і має бути.
 Добрий чи, може, лютий,
 завше проте коротким є...
 |