Настали дні похмурі, сірі...
З’являтись рідко став в ефірі.
Та неминуча біготня,
Як сир прохромила митця.
Пекучим став, немов часник.
Натхненню, видно, вже гаплик.
Впиваюсь злобою без міри,
Аж творчі сили поржавіли.
Та в перших променях весни
Струхнусь від пилу суєти.
Розвію думи ці сирі
І знов появляться вірші.
А поки дні похмурі, сірі...
Рідко з’являтимусь в ефірі.
І не торкнесь рука пера,
Допоки дух дріма бійця.
|