Я музику чую в напоєних небом струмках, мовчанні симфоній, безмежності ночі, моєму гіркому безсонні, де я безборонна, у рідних до болю руках.
Зриваюся в темінь. На ранок пульсує у венах прозріння і вище, дивлюся назад - дотлівають жалі в попелищі, а сни мої віщі проходять крізь мене.
Крізь нас пролітають усі непокірні вітри, бентежать уяву, а потім ховаються десь у нескошених травах, на ранок зростають в нестримності рим.
На кінчику пензля незримого Майстра згори краплина бажання, яке розцвіте в моїм серці у лоні світання, неначе останній безумного шалу порив...
|