Вітер, свище хурделиця, А мені, чомусь, не спиться. Сон від мене відлітає, Як про мову я згадаю. Білий сніг, морозне небо, Чи багато мені треба? Куток теплий і лампада І Тараса добра рада. Він, учив нас, наш учитель. Мудро в білім світі жити. «І чужому научайтесь, й свого не цурайтесь». Та куди там…В нашій Раді, Ніби в сні блукають, Все Російську, а не рідну, Мову захищають. Не йми віри «москалеві», Люде мій, благаю! Він і так нас вже «заштокав» Від краю, до краю. Не картатиму Одесу, Тут вже хто, як вміє, Але Львів, Франківськ, Тернопіль І ті «москаліють». Серце крається від болю, Крається і плаче, До сивин дожили люди, Не чують, не бачать. Що погано, а що добре, А що відновити, А що можна відірвати Та й похоронити. Неборака, підполковник, Бандеру паплюжить. Сам прожив життя бездарно. За тим і не тужить. Хай історії не знати, Престиж цього зброду, Та навіщо відбирати Мову у народу? Отак сон собі марную, Спокою нема, А на дворі вітер свище, Холодна зима.
|